Quien pudiera ser

requiebro de una voz

que se revuelve en el fango,

que ansía ser algo,

y no mirada impasible,

declaración de amor musitada

al oído del que como yo,

no quiere ser nada,

si acaso, relente de luna ó

piedra alada,

pero hoy no,

hoy no quiero ser nada.

- Mis Secretos -

Los secretos que yo conozco

gritan a voces,

son secretos

que puedes oír aún estando sordo,

secretos plasmados en mi semblante,

de día y noche y viceversa,

de pequeñas heridas,

de grandes cicatrices,

son puntos y comas de

mi pequeña historia,

de una vida, la mía,

que cobra sentido al cruzarse

con otra vida, la tuya,

son secretos imperceptibles

al oído del vulgar,

del cotidiano,

pero perfectamente escuchables

al abrigo de los bares,

de las melodías tristes,

de noches de luna y sin luna,

de los ojos verdes que

tan bien conozco,

de los caminos que anduve,

pero cuidado, no los grites,

nadie te entenderá,

son como la locura,

todos la ven, la oyen,

pero nadie la entiende,

son mis secretos,

al fin y al cabo.

- Autocastigo -

No sé donde leí

que en el invierno más terrible

hay un verano invencible,

algo así deben ser

mis noches de autocastigo,

de soñar contigo,

de esa clase de inviernos

quiero pensar que está

hecha mi sonrisa insomne,

la nada de mis bolsillos,

a lo mejor de esos inviernos está

trazado el contorno del abismo

del que hablan los laureados

malditos,

los poetas de mierda,

aunque lo más probable

es que solo sean eso,

un puñado de versos destinados

al que sabe que su invierno

no dará paso a ninguna florida

primavera y que esta no precederá

a ningún verano invencible.

- A Degüello -

A degüello,

cruzando aranceles, cerrando puertas,

salir corriendo,

un silencio,

que no otorga nada, ni a ti ni a mi,

ríos de flujo y semen maniatados

durante años que revientan y buscan,

palabras,

que el viento no arrastra,

que pasan,

que tapan los escombros

de alguna revolución

que no sirvió de nada,

manchas,

que afloran a la menor

pizca de recuerdo,

que desaparecen ahora,

con aquella sonrisa que tampoco

nos sirvió de nada,

ni a ti, ...ni a mí.

- Bajo la Nieve -

De voluptuosas penas se hicieron

las almas de los que desafiaban los

más crudos inviernos,

los que querían ver senderos bajo

la nieve,

los que dejaban el corazón a merced

de las ventiscas de besos y caricias,

que mostraban amores de callosas manos,

de nudos atados a las formas caprichosas

de nubes,

solo ellos saben lo que significa libertad,

aún siendo presos de narcisistas desidias,

de vanos pensamientos,

en ellos vi horizonte y destino,

aunque de nada me sirvió,

no puedo tener el brillo de sus miradas,

la demencia de sus insomnes noches,

no son mías las ansias de tirar muros

ni de crear fronteras invisibles,

mías son soledad y derrota,

cobardía y recelo,

atisbo de anhelo... y la nada...

y la nada...

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