El disco, con deliciosa portada de Rafa Iglesias, es un ejercicio de rocanrol primerizo, donde los chicos no tienen inconveniente en mostrar un curioso lado infantil ("Jugando con mi osito / Todo me da igual / Que se vayan con sus motos y sus chicas ye-yé / yo prefiero ir a jugar") cuando no directamente ingenuo ("Amor Pistolero", una extraña colaboración con letra de Pedro Rivera, por entonces letrista de Lole y Manuel). Otras veces, como en "Imaginaria", Jesús nos aflora sus recuerdos de sus meses de Todo por la Patria ("en bang bang city no hay ni un buen sitio para poder charlar / en bang bang city no hay ni una noche cerca de tí / no me gusta nada estar aquí") y Luis muestra su lado más chulo en "60-90-60". Con todo, su canción más madura y perdurable resulta "Voy siempre contigo", con sabor a Burning ("quiero una guitarra nueva del color de tus labios"). Por aquí y allá, solos vertiginosos de guitarra a babor y estribor cortesía de Jorge, mientras que Carlos Núñez lleva con precisión la sala de máquinas. Pese a lo que prometía ser un buen lanzamiento, con dos o tres presentaciones del disco (Roll Dancing, Sal de Sevilla, La Cita), Senador fue fiel a su tradición y puso al disco en el mismo mercado que El Pali o Ecos de las Marismas, con los previsibles resultados, por lo que BT y SCA pagaron la novatada. Un año después, cuando Silvio y Sacramento y, especialmente, No Me Pises Que Llevo Chanclas llegaron al número uno en todas partes, la casa de discos había aprendido algo sobre cómo promocionar un disco de rock, pero para entonces el grupo había puesto rumbo al Sur.

A Utrera, exactamente, donde, vaya usted a saber por qué, ficharon por una casa de discos indocumentada, FODS Records que, al menos, les permitió en 1989 sacar exactamente el disco que ellos querían y que, 16 años después, sigue siendo uno de los mejores ejercicios de rock publicados en este país. Quién sabe adonde, con una casa de discos más entregada (como le ocurría en aquel entonces, por comparación, a Los Amos del Mundo, con Zafiro) y una portada decente, hubieran podido llegar. Incluso el nombre de su segundo disco, "Sin un Duro", les traicionaba. Recuerdo haberle enseñado personalmente el disco a Silvio en la oficina de Factoría y su comentario consiguiente:

"Cristo, que pasa por ser uno de los tíos más justos que ha habido en este mundo, dejó dicho que 'al que tiene, se le dará, y al que no tiene, se le quitará'. Pos fíjate estos que dicen que están 'sin un duro'..."

Pero la música...ah, la música. Con la producción de Juanjo Pizarro, amigo, Mercenario y compañero de batallas, el sonido se hizo adulto de repente. Lejos quedaron los ositos de peluches y amores pistoleros, bienvenido El Pirata y el Amor de la Calle, que contaba aquí con su propia canción ("La Calle del Amor"). Precisamente, el Amor de la Calle, el bar que regentaban Luis y Agustín (entonces su "roadmanager") y sus parroquianos están en el origen de muchas de estas canciones: "Juan Brevas", "No Puede Ser", "Tratando de Olvidar", "Bebo Demasiao" y, por supuesto, la historia de aquella Susi de carne y hueso que "no tiene con quién bailar". Frente a las guitarritas puntiagudas del primer disco, las cuerdas toman cuerpo, los amplis rugen y los zarpazos arañan la piel. Incluso postulan su declaración de principios que no es, como alguno quería ver, aquella absurda frase de "si bebes leche no pretendas ser un cuchillo afilado", sino el giro americanizado de "caballero, tira p'alante / no seas conejo andante / y bébete la vida / a cada buche que das". Aparecen curiosos compañeros de viaje como Pedro Cruz, que junto con Jesús Campos firma (como "Cruz Campo") aquella bendita frase que decía "Esta noche hay baile en la plaza / seré el Rey subido a las tablas / me envidiaran / y bailarán a mi son". Y, más que nadie, la inesperada presencia de otro amiguete de la familia Campos, José María López San Feliu, aka Kiko Veneno, quien contribuye con algunas perlas a "Te Quiero" ("Te quiero / llevar a un campo / tú y yo solos / y un barranco / y de testigo una flor / la pisaré sin querer / y me dirá ¡ay! con su voz / y recordaré que te quiero / y cómo me llamo yo"). Los malos momentos de la vida también aparecen con la ironía necesaria ("le digo al camarero / pongame otra cerveza / insisto, camarero / yo no tengo dinero ni ná") para que uno se atreva a sonreir. Respecto al trabajo de Jorge Reyes, recubre el disco de solos, riffs, adornos, contrapuntos y, en general (como no podía ser de otra forma con Juanjo Pizarro), de un espíritu rockero que aún hoy deja boquiabierto. Mención especial a Carlos Núñez, quien, como el profesional que es, deja un trabajo perfecto y discreto, ni más ni menos que lo que se espera de un batería competente.

La profecía de Silvio se cumplió. Terminado el disco (grabado en Sevilla, mezclado en Londres, donde Luis y Jesús sobevivieron a duras penas a la aventura de cruzar las calles mirando siempre hacia el lado contrario a aquel por el que venían los coches) su carrera comercial fue nula: directamente a las rebajas, en una época en la que los discos de vinilo ya desaparecían sustituídos por los CDs. Y la banda, como si ya hubiesen volcado su alma y agotado todo lo que tenían que decir (y, oyendo el disco, posiblemente sea cierto), empezó a zozobrar. Entre otras cosas, los componentes empezaban a llevar su propia vida: Jesús como profesor de música y algunas apariciones esporádicas (el Trío Ciclón, junto a Pedro Cruz y Jerónimo Iglesias), Carlos como dependiente de una tienda de música, Jorge como prestigioso músico de sesión y técnico de grabación y Luis, tras la barra del Amor de la Calle e intentandolo con ganas pero sin éxito, primero en "La Sombra" (junto a Paco Alejo, ex-Amos del Mundo, grabando un disco que luego no llegó a salir), con Radio Stones y finalmente con Dogo, con quien grabó en 1996 una curiosa maqueta en la que tambien participó Juanjo Pizarro. La sequía de actuaciones que arrasó la escena musical sevillana en los años 90 no eran el mejor clima para seguir contra viento y marea y, además, sus bandas amigas y hermanas estaban también separandose o agotándose: Silvio y Sacramento, Los Mercenarios, Los Picapiedras (quienes, en sus últimos meses, echaron a Carlos Núñez de mala forma y sin disculpas).