LES YEUX DU COEUR 

  1ere partie

        Perdu dans sa mégapole, jungle de béton, Paulo est plus seul qu'au désert ; il a de l'instruction, des diplômes, et ce bagage est lourd, mais ce n'est pas du savoir, ce ne sont que des connaissances, souvent n'ayant qu'un lien fugace avec la réalité. On lui a dit : " Sois le premier, le meilleur ! " On disait qu'il était intelligent parce qu'il apprenait, ces gens n'avaient rien compris, ils n'avaient pas compris que la vraie intelligence était celle du cœur. On lui avait appris à voir de haut en bas, dans ce système vertical, rien n'est égal, plénier, linéaire, ceux d'en bas, les pauvres mecs, les paumés, le vulgum pécus, savait-on s'ils existaient, s'ils ne seraient pas un peu virtuels. Pour s'élever, le croche-patte, la loi du plus fort, la jungle, et encore les animaux sont plus tendres, ils protègent leur espèce !

        Cependant, Paulo, comme tout le monde avait besoin d'aimer et d'être aimé, comme nous tous, mais il ne le sait pas, ne le comprend pas, pas encore. Ce besoin d'être aimé est un vide dans lequel il se croit seul. Il est aimé de Dieu, comme nous tous, mais il ne le sait pas. Un oubli, un non-dit. Il ne sait donc pas que Dieu le laisse libre.

Le monde qui l'entoure ne lui montre que du décevant, des robots du productivisme, mutants de la pensée unique, qui courent toujours plus vite, tous des copies conformes grâce à la pub… Plus vite, vers l'argent, l'avoir plus, qui entonnent les trompettes d'Aïda, vers les zonneurs, la gloriole.

Moi, je…moi…Certains rentrent du club M ou autres, se vantant même d'avoir 'fait' le Sénégal, la Zambie, Thaïlande ou autres Sechelles, pauvres gens, ils ont des centaines de milliers d'années de retard. Ces pays-là, ils existaient déjà à l'époque

ou nos ancêtres étaient encore des lichens ou des infusoires. Ils ne connaissent pas même le nom d'un seul habitant. " Hep : Boy...! Oui bwana !"

Parfois, un brin de poésie (…) Leurs épouses les trompent avec leur chefs ou leurs banquier, ou encore le champion du moment. Eux vagabondent de dactylos en secrétaires ou starlettes d'un jour. Se croyant seul, désenchanté, désemparé, Paulo ne voit que le côté sombre du tableau, le côté déprimant. Il ne sait plus être enthousiasmé par l'éclosion d'une violette, ni soulevé par les vagues de Beethoven ou Verdi. Il entend bien tel Opéra, mais ne sait être porté par lui au ravissement. Il est trop alourdi par ses désirs d'avoir, il oubli d'être. Ce que n'a pu démolir en l'homme, le matérialisme athée, le consumérisme mercantile l'a éradiqué. Si encore il avait été aiguillé vers l'éthique humaniste, il aurait rencontré l'altérité, le respect de l'autre et de lui-même, la tolérance, le sens de la responsabilité dans le devenir de la société. Le zombi est scotché à la boite à audimat ; thrillers, pornos, épouvante, la tête pleine de virtuel.

Là où il pourrait s'accrocher, pas de saillant, nulle aspérité, point de pierre d'angle. Il glisse vers le néant, sans le voir, le néant n'étant que ténèbres. Tous les essais tentés vers une toile ou une page blanche,

sont entachés de sa désespérance, il ne peut la décrire, c'est un vide. Ne réagissant ni devant le sain, le bon, le beau, il commence son auto-destruction ! Le peu de confiance qu'il avait en lui vacille dans le brouillard de la facilité, un leur, un piège, un esclavage. Devant certains dangers, l'animal est plus apte à se protéger que les humains.

Le tabac et l'alcool ont déjà creusé le lit et les ornières des paradis artificiels, et le font peu à peu sombrer dans la dépendance physique et morale. Les ressorts se rompent, rien ne peut le faire rebondir. Il va être à point, l'hydre de la drogue guette sa proie, ne sachant de quel bras le happer ! Son besoin d'alcool qui lui a déjà valu la perte de son emploi, diminue certaines facultés, brisant les autres, et augmente en proportion dangereuse son besoin d'argent.  Avec sa dépense journalière, une famille du Sahel vivrait une semaine. A l'horizon, mais tout proche, se profile la rue, la délinquance, la marginalité, la déchéance.

Il est seul avec son manque, son manque de tout. Si encore il avait la révolte, le mal-être et le non sens de sa condition, pourrait le mener vers les autres, début de construction d'un idéal, et tant pis si c'est truqué quelque part. Las, ce n'est plus le temps des messianismes révolutionnaires. La mode est passée, les camarades bien trop bernés, ne meurent plus pour le grand soir, ni pour les petits matins blafards où les nazis assassinaient les meilleurs des résistants. Tout cela va très bien dans la clandestinité, dans l'opposition peut-être ? Mais tous les partis virent mégalos, mis en place pour lutter contre le crime, deviennent les rois de la prébende et de la concussion. Dommage ! Cela entraînait le pauvre peuple et donnait de l'occupation à ceux qui luttaient contre.

Retrouvons vite ce pauvre Paulo aux prise avec le monstre, qu'importe son nom, cannabis, héro, coco, gradation infernale et fatale. Le dealer attend la thune, sinon Paulo sera un destructeur de plus, pour d'autres, à qui il aura manqué, oh pas grand chose, un idéal, une éducation peut-être, ou simplement la confiance en eux et en d'autres, que procure un peu de chaleur humaine, un sourire, une poignée de main ? Ce ne sont que des graines d'Espérance, n'oublions jamais d'en semer, c'est gratuit et ça peut rapporter beaucoup d'humanité, au semeur et à nos frères ; en secourisme on nomme cela "le geste qui sauve" !

Il avait bien connu Pivoine, couleur de ses loques, mais la pauvre fille buvait encore plus que lui . Souvent, elle faisait la manche devant la Madeleine, préférant cela au trottoir. Une chance, elle ne snifait pas, ni piquouse encore moins. Elle squattait un coin de garage, dans un vieil immeuble branlant, les rats lui amenaient des puces, ça tient chaud en hiver ! Elle hébergea Paulo un temps, avant qu'il tombe.    

Trafic de blanche, c'est pas les gros qui trinquent, copains si ça se trouve avec ceux au pouvoir. L'argent n'a pas d'odeur, mais parfois il est sale, d'où la nécessité de le blanchir. Le calendrier égrenait encore plus lentement les jours et les semaines passées à Fleury. Le visiteur et un Pasteur furent les seuls avec Pivoine à le considérer comme un être humain. En taule, c'est pas le manque de liberté qui est le plus dur, le plus mauvais est dans le regard des matons, ils ne te considèrent pas comme un humain, plutôt comme un déchet, une épluchure. Les beaux discours le faisaient tartir, ce qui lui plaisait est que ces gens l'écoutaient . Pourtant ses histoires c'était pas de la guimauve, ni du sirop de la bibliothèque verte. Mais, marchand de Bible ou visiteur, on l'écoutait, point. 

à suivre